写字是靠惯性的。昨夜困得出奇，早早地洗了睡了，虽然仍有强烈文字欲。但人最原始的欲望往往总是更加强烈的，比如睡觉。
依旧有些困倦，却忘了自己要说啥。
顶上风大，大约是温度不够，雪都没有化。倒是有扫雪的，这么一来雪堆在一边，一角踩下，没过脚踝。我开心地在新鲜的雪上踩着脚印，松软的，嘎吱的，轻松的，蓝色的。
为什么会是蓝色的，蓝色的脚印。我也说不清。
那一道山路都有蓝色的雪，干净的枝桠。风中的阳光，干净的天。有天际线，很长的一条，三百六十度一个圈。下面灰色，上面澄净的蓝。常有飞机飞过枝桠，反射着耀眼的白光，听不到声音，却看得真实亲近。也会划上长长的白线，渐渐散开，一条，两条，有的是平行的，有的是成一个v字型。高空中的艺术，飞机是艺术家。
对飞机向来是敏感的。也许是因为与天空有关，于是和抬头有关。常常抬头，常常因此感觉眩晕。视线长时间的局限在周围的近处，少了开阔的信仰。而抬头，便是另一个天地了。
没有想到，仅仅一千五百米上，就是另外一个天地。
